No estoy segura de qué nombre podría darle a lo que siento cuando no me salen las palabras. No es impotencia, no es rabia, no. Quizá sea... ¿miedo? Miedo a que los sentimientos se las traguen. Miedo de poeta a quedarse sin adjetivos para decirle a su amada... Miedo a que la luz del sol se apague por que sus versos se conviertan en realidad. Miedo a que no haya mar en el mundo que pueda superar sus lágrimas. Miedo a que su sangre se convierta en ese hielo del que siempre anda hablando, o de que su pelo se vuelta fuego de tanto llamarlo de esta forma.
¿Miedo a que sus rimas y estrofas se vuelvan contra él? ¿A caso no los has creado tú? Entonces: ¿no eres tú quien decide si darles o no libertad? Es el autor quien decide si sus propias creaciones se vuelven contra él o no. Yo que otro trataría de controlarlas.
—Reven
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